Показаны сообщения с ярлыком 10 зелёных бутылок. Показать все сообщения
Показаны сообщения с ярлыком 10 зелёных бутылок. Показать все сообщения

четверг, 5 апреля 2012 г.

"10 зелёных бутылок". Глава 6.


С тех пор как Жан официально уселся в кресло мэра, город N, прежде спокойный и тихий, начал напоминать муравейник. Из близлежащей деревни V прибыло около сотни старателей, и теперь довольный Джон принялся кричать на всех углах, что его идея с гостиницей была не так уж и плоха. Да, он немного перегнул палку, предложив построить гостиницу на восемь тысяч мест, но идея-то!  Сама идея! Джон пришел к Жану и изложил своё, как ему показалось, дельное предложение. Нужно же куда-то поселить новую рабочую силу, не оставлять же их жить в своих палатках. Жан, после пары дней плотных раздумий, согласился и дал добро на постройку гостиницы на полторы сотни мест и назначил Джона ответственным за выполнение проекта. Единственная в городе N строительная фирма, никогда не имевшая конкурентов, сразу взялась за дело с неподдельным энтузиазмом. Заложили фундамент, привезли инструменты, цемент, кирпичи и прочее, и прочее.
- Простите, могу я задать вопрос? – вскинула руку Иман, сидя в пятом ряду большого зала в Доме Культуры на городском собрании.
Жан, стоящий за кафедрой аки заправский доцент, коротко кивнул. Иман, оглядев присутствующих в зале, встала и, глядя на Жана, спросила:
- А не разумнее было бы возвести отдельные дома? Это было бы эффективнее и быстрее.
Мэр замялся. Как видно, вполне логичный вопрос Иман немало его смутил. Как Жан сам до этого не додумался?
- Нет, гражданка, не разумнее. Мы не располагаем большой территорией, - нашёлся он – Мы не можем позволить себе строить множество домов. Лучше построить один, но многоэтажный.
- Это глупость какая-то, - не поднимаясь с кресла, дерзко нарушив субординацию, выкрикнул Майк.
Сидел он, как всегда, развязно, уперев одну ногу в спинку впереди стоящего кресла с потёртой обивкой и мелкими царапинами на деревянных деталях.
- У нас достаточно земли, - продолжал музыкант – Это Вы, господин мэр, - тут он криво усмехнулся – Не желаете признавать, что здесь Вы промахнулись. Так и скажите, что не подумали об идее отдельного жилья.
Жан страшно покраснел и принялся переминаться с ноги на ногу. Да, что уж говорить, опыта в спорах и дискуссиях ему пока недоставало. Да и в управлении тоже.
- Как Ваше имя, молодой человек? – осведомился Жан, всеми силами пытаясь скрыть своё замешательство.
- Майкл Дебюсси.
- А, так это были Вы! Это Вы на предыдущем собрании во время выступления одного из кандидатов учинили беспорядки? – Жан прищурился и жестом попросил Майка встать с кресла.
Последний буквально в момент побелел лицом, только острые скулы от возмущения загорелись как задние габариты трамвая. Столь же резко и ярко.
 - Ну что Вы? – приторно-слащавым голосом, театрально вытягивая гласные, отвечал Майк, поднявшись со своего места – Я? Я на том собрании всего лишь высказал свою точку зрения на социальную и экономическую политику, проводимую Шарли. И всё, - Майк развёл длинные руки в стороны и соорудил на лице притворно-недоумевающее выражение – Но представители власти не так меня поняли и на несколько часов заперли в камере с этим грабителем почтовых ящиков, который, кстати говоря, всё это время вслух читывал мне десятки мерзкого содержания посланий.
- Майкл, пожалуй, Вы тоже не так меня поняли, - улыбнулся Жан и поправил микрофон – Этот проект реализует Джон, а не…
- А, ну понятно! – протянул Майк уже безо всякой наигранности – Сваливаете на другого. А кто одобрил проект, если не Вы? Кто ждал разрешение?
- Так, я не понимаю, чем Вас не устраивает гостиница?
- Тем, что отдельные небольшие домики возводились бы быстрее и сейчас многие приехавшие на заработки старатели уже имели бы крышу над головой. А сколько будет строиться гостиница?..
Спор Жана и Майка затянулся ещё на четверть часа. Музыкант из зала щедро высыпал на мэра целый ворох компрометирующих вопросов, но Жан с переменным успехом отражал атаки, однако Майк, словно поставил своей целью дискредитировать нового мэра.
- Вот клоун, - фыркнул Майк, сбежав по широким ступеням.
- Но этот «клоун» нашел богатый золотой рудник. Так что, не так уж он и плох, - возразил я.
Майк не нашелся, что ответить и просто побрёл вверх по главной улице, а после свернул к дому Эксла, откуда уже доносилась какая-то развесёлая мелодия, смех и обрывки разговоров. Сам же хозяин бегал туда-сюда по дому, встречая гостей, улыбаясь и пожимая протянутые руки. Кстати, вы когда-нибудь задумывались над тем, что у всех людей разные руки?  Большие, маленькие, белые, чёрные, смуглые, с длинными пальцами и с короткими, татуированные, унизанные кольцами и браслетами, руки с зажатыми в пальцах телефонами и дымящимися сигаретами…
Наверное, по рукам можно многое рассказать о человеке. Например, руки только что продефилировавшей мимо меня и Майка Дженис были сегодня вечером «украшены» длинными ярко-красными ногтями. Какая пошлятина.
Майк, одёрнув бежевую льняную рубашку, поспешил ретироваться, потому что излишнее внимание владелицы паба начало его изрядно напрягать. На протяжении всей вечеринки Дженис находилась где-то неподалёку и время от времени одаривала музыканта роковым взглядом густо накрашенных глаз.
- Иззи, чего она ко мне прицепилась? – воскликнул Майк, всплеснув руками.
- Ну как же? – я улыбнулся с лёгкой издёвкой – Красивый и никем не занятый бунтарь-музыкант – неплохая кандидатура, верно? 
Друг смерил меня испепеляющим взором, злобно надулся и ушел куда-то к столу. Однако там его и поймала Дженис, взбалтывавшая в блестящем шейкере какую-то алкогольную дрянь. Хозяйка «Десяти зелёных бутылок» тут же поспешила завязать с музыкантом разговор. Последний же сконфузился, но из вежливости обменивался с девушкой рублеными фразами.
- …Какой-то ты зажатый! – промурлыкала Дженис, отставив шейкер подальше.
- Джен, тебе показалось, - резко бросил Майк.
Весь его вид говорил о том, что он вовсе не настроен на бесцельный и бессмысленный разговор с этой особой. Однако Дженис напирала как крепостной таран, грамотно расставляя фразы и жесты и попросту загоняя собеседника в смысловой тупик. Вот и сейчас, воспользовавшись недолгой растерянностью Майка, шустрая барменша вытащила его на середину комнаты, где Эксл оборудовал некое подобие танцплощадки. Это был небольшой серого цвета настил, по периметру которого тянулась разноцветная гирлянда из десятков маленьких электрических огоньков. Оставлять девушку в одиночестве посреди мелодии было некультурно и некрасиво, поэтому Майк попросту решил подчиниться обрушившимся на него обстоятельствам, хоть и делая это с явным неудовольствием. Было видно, что Майк смущён и растерян до крайности. Дженис, видимо, пришла к выводу, что действовать надо решительнее. Положив руки Майку на широкий ремень с бляшками, удерживавший немного широковатые музыканту светлые проклёпанные джинсы, она постоянно пыталась, как бы невзначай, опустить их ниже, но бдительный Майк, сообразив, что дело приняло уже другой оборот, пресекал эти попытки, что называется, на корню, чем немало расстраивал Дженис.
После Майк подошел ко мне и, честно, я испугался, что он сейчас от души засветит мне в глаз. Ведь это я надоумил его идти сегодня к Экслу…
Но ничего такого не произошло, Майк пусть и был зол на не то на меня, не то на Дженис, не то на обоих сразу, он не стал ничего говорить, ограничился лишь пронзительным взглядом, а после, натянуто улыбнувшись и бросив короткий взгляд в сторону уже вовсю отплясывавшей с Крисси Дженис, произнёс:
- Мне, пожалуй, пора.
И вышел вон, задев плечом уже изрядно «весёлого» Эксла, оставив у меня внутри осадок не то вины, за то, что притащил его сюда сегодня, не то лёгкого отвращения к Дженис, не то неуместного смеха, когда я вспоминал глупое выражение на лице друга.
Следует заметить, что Дженис была очень даже ничего, по крайней мере, по внешним данным. Ноги от шляпы и всё такое. Однако своим поведением она иногда навевала совсем не те мысли, которые не должны появляться у каждого встречного при виде девушки. Довольно грязноватые мыслишки, чего уж греха таить, иногда посещали и мою голову, однако я старался одёргивать себя. Каждый раз…
Может, уйти вообще с этой вечеринки? Я огляделся, как будто пытался зацепиться взглядом за то, что удержит меня здесь сегодня вечером.
Фрэнк Фермер играл в покер с Шарли за небольшим журнальным столиком, с размаху бросая карты на столешницу и изредка довольно крякая. Видимо, партия шла в его пользу и ставки были неплохими. Вокруг игроков собралась небольшая группка гостей, желающих понаблюдать за ходом игры. Дженис, видимо, уже позабывшая про музыканта, довольно похабно отплясывала с каким-то увальнем-байкером, кто-то танцевал, кто-то пил…Помещение иногда озарялось разноцветными огоньками. Синими, оранжевыми, желтыми, зелёными, фиолетовыми, красными…Особенно отвратно смотрелось всё происходящее на чердаке в красном свете. Несколько хохочущих девушек в неразумно коротких юбках и с вычурно-вызывающим макияжем сейчас, в красном освещении, напоминали маленьких дьяволиц. Честно, в эту секунду мне именно так и показалось. Несколько мужчин, перекрикивая музыку, оживлённо спорили и размахивали руками. Один перебивал другого, затыкал рот третьему и неустанно убеждал всех в своей исключительной правоте.
Интересно, всё эти мерзости происходят только сегодня или они имели место быть на чердачных вечеринках Эксла всегда, но я упорно не замечал этого? Не хотел замечать.

***
Я мчался за Луной в полупустом салоне автобуса. Мчался, наивно, но искренне надеясь догнать, поймать, ухватить руками через распахнутое окошко. Ночная красавица словно бы говорила на каком-то своём, неведомом языке: «Беги, беги за мной, глупый человек».
А я мысленно кричал ей, куда-то в неведомые и бескрайние космические дали, что всё равно когда-нибудь поймаю и смогу, наконец, взглянуть на ту сторону, которую никто никогда не видел. Наверное, там таится нечто важное.  Другая сторона Луны – самый надёжный сейф для хранения секретов. А, может, там аккуратно сложены кем-то все людские тайны, всё недомолвки, всё то, что люди прячут от других, посторонних глаз и ушей? Я смотрел на Луну, а автобус всё катил по Земле, по освещённой мощными фонарями дороге. Автобус чинно остановился, распахнув двери.
Улица была пустынна, если не считать небольшой группки рабочих, спешащих в ближайший паб после тяжелого трудового дня. Редкие прохожие не обращали друг на друга никакого внимания и напоминали безмолвные и невесомые тени, отбрасываемые фонарём на мощёную тротуарной плиткой улочку. Из распахнутого окна на втором этаже дома доносилась музыка, и я постоял немного, прихватив на память мотив.
Всё чаще и чаще я ловил себя на том, что начинаю мыслить какими-то странными эпитетами и метафорами, которые после разрастаются и развиваются в не менее странные суждения и размышления. Такие мысли начинали тревожить меня, наверное, потому, что я не привык к ним, как, допустим, Майк. Тот-то постоянно вслух проговаривал непонятные фразы и задавал вопросы, на которые нельзя было дать однозначного и хоть сколько-нибудь вразумительного ответа. Наверное, со временем друзья становятся похожими друг на друга, перенимая черты и привычки, выражения и жесты, манеру говорить или одеваться. Дружба – это диффузия двух сущностей. Словно краска одного цвета сливается с другой, образуя нечто новое. С необычным цветом, узором и завихрениями. Это здорово, когда есть такая вот вторая краска, с которой ты можешь смешать свою…

воскресенье, 1 апреля 2012 г.

"10 зелёных бутылок". Глава 5.


Пока я шел из магазина домой, бумажный пакет в моих руках порвался и персики, что лежали в нём, раскатились по двору. Интересно, какой бы был звук, упади они на клавиши рояля? Я слышал очень мало песен о персиках. Можно сказать, вообще не слышал. Наверное, эти фрукты творчески привлекательны лишь для художников. Или писателей. Ведь бывает такое, что писатель рассуждает о персиках, когда ему больше порассуждать не о чем. Или не от чего оттолкнуться в начале нового рассказа.
Знаете, вот ведь бывают люди, пишущие про любовь, про честь, про доблесть, про ещё что-нибудь такое, великое и значительное, но описывают они прескверно. А есть те, кто хоть о дверной ручке напишет, и это будет шедевром. Завидую я последним белой завистью. Вот написал бы я песню о персиках…А, может, попробовать? Ведь написал же Бёрнс о ржаном поле…
«Если кто-то звал кого-то
Сквозь густую рожь
И кого-то обнял кто-то,
Что с него возьмешь?..».
Пока я ползал по узкой, засаженной молодыми ещё деревцами аллее, нос к носу столкнулся с невесть как забредшим сюда лисом, схватившим в зубы один из круглых рассыпанных мной персиков. Шерсть животного была почти такой же оранжевой, как и шкурка фрукта. Я протянул руку и слегка погладил пушистую морду, но тут лис принюхался, повернул ушастую голову куда-то в сторону Пряничного Домика и резво затрусил туда.
Пряничным Домиком местные детишки прозвали небольшую семейную кондитерскую, где Имбирное Семейство, как в шутку нарекли в городе Чарлсонов, коим принадлежала кондитерская, изготавливали пироги, конфеты, карамель, торты, штрудели, кренделя и прочие сладости. Магазин и правда с виду напоминал Пряничный Дом, известный всем из сказок. Неровная черепичная крыша, широкие ступеньки, плющ по стенам, большие витражные окна, три этажа и большой латунный колокольчик над дверью. Помнится, моя младшая сестрёнка Франкет, всегда хлопала в ладоши, когда подобное колокольчики звякали в разных парижских лавках. Однажды мы зашли в скобяную лавку за гайками, которые зачем-то понадобились отцу. Я держал маленькую трёхлетнюю Франкет за руку. И у нас были одинаковые по цвету и узору варежки. Белые с вышитыми морковками. Когда над дверью коротко брякнул колокольчик, Франкет радостно заулыбалась и громко сказала, что ей очень нравится этот звук. Тогда из-за прилавка выбрался полноватый продавец и, попыхивая кривой пиратской трубкой, подарил Франкет маленький колокольчик, один из тех, что лежали на прилавке.

Шторы на сей раз не попали в плен к оконной раме…
Поставив пакет на стол в комнате, я провёл рукой по пока ещё малочисленным книжным корешкам. Сколько историй, сколько судеб, построенных и сломанных на этих страницах. По какой написанной и созданной автором жизни сочинили марш, а по какой реквием?..
До чего же странные люди эти писатели. Многие из них всегда разговаривают так, что хоть сразу пиши в блокнот, даже не верится, что обычный человек может так разговаривать. Как в книжках. Наверное, когда они видят перед собой, сидя в автобусе, красные огни габаритов впереди идущей машины, они даже в мыслях художественно расписывают то, что творится у них перед глазами. Особенно, когда им скучно.
«…В числе прочего было потрясающее по своей художественной силе описание похищения пельменей, уложенных непосредственно в карман пиджака, в квартире №31…». К чему я это сейчас вспомнил?
Однажды, не более как пару лет назад, мне довелось познакомиться с одним служителем Мельпомены и пера. Я видел его всего один раз, а потом наши пути разошлись. Но сейчас, переступая пороги книжных магазинов и лавок, я надеюсь увидеть его книги. Думаю, что видел их, но, к сожалению, не смог вспомнить имя автора. По крайней мере, мне хочется в это верить.
Оглянувшись, я бросил беглый взгляд на письменный стол, на котором лежала кипа тетрадей, ручки, карандаши с обгрызенными ластиками и пустыми металлическими муфтами (есть у меня такая вредная привычка – грызть ни в чём не повинные карандаши, когда сильно задумаюсь), отдельные листы черновиков, несколько книг и яркая бумажная полоска железнодорожного билета, на которой чванилась напечатанная жирным шрифтом дата отправления поезда. Через несколько дней я должен буду запереть дверь своего купе изнутри и, глазея в окно, мчатся прочь отсюда. Не насовсем, конечно.
Пару дней тому назад мой тяжёлый ярко-красный телефонный аппарат, стоящий на столике в прихожей, залился оглушительным звоном. Услышав этот звук, я подпрыгнул на месте не то от испуга, не то от радости, потому что предполагал, кто это может быть…
Звонили из звукозаписывающей студии «Solar Music Factory», которая своим рейтингом и престижем буквально дышала в затылок знаменитым «Sony Music Entertainment», «Warner Music Group», «Interscope Records» и «Motown Records». Переходя с этапа заочного конкурса на этап, я особо даже и не верил в свою победу и в то, что смогу войти в число финалистов. В тот вечер мне показалось, что меня попросту разыгрывают, но женский голос на том конце провода сердечно поздравил меня и сообщил когда и куда нужно прибыть. Вырванная из блокнота бумажка со спешно нацарапанными на ней словами «Лос-Анджелес, улица Z, 54», датой и временем, в которое нужно прибыть на место, лежала рядом с билетом на поезд.

***
…Глядя на улицы города и прохожих, снующих по ним, я невольно вспоминаю фильм Чарли Чаплина «Золотая лихорадка». Разве что у нас здесь не Аляска, нет метелей, снега и холода. Зато есть бури, отсутствие дождей и жара. Множество людей теперь трудились на рудниках и хвастались друг другу, кто и сколько золота нашел. Кто-то вслух рассуждал, как купит жене бриллиантовое колье. И, конечно же, ничего не покупал.
Мимо меня то и дело вечерами пробегали старатели в рваных, потёртых и просиженных джинсовых комбинезонах. Всё в лучших традициях 1848-1860 годов, когда в Калифорнию прибыли около трёхсот тысяч старателей, желающих разжиться драгоценным металлом, которых прозвали «людьми 49-го». Стоит отметить, что после того, как Джеймс Маршалл, работающий на калифорнийского предпринимателя Джона Саттера, обнаружил близ  лесопилки богатое месторождение и после того, как началась активная добыча золота, Калифорния пережила экономический подъём, официально став штатом и получив прозвище «Золотой штат». Однако негативные последствия лихорадка имела достаточно весомые. Чего стоит только вытеснение индейцев с их земель…
Кстати об индейцах. Не далее, как пару дней назад Эксл рассказал мне такую вот историю:
Когда в 1960-х гг. НАСА готовила астронавтов для полета на Луну, некоторые тренировки проводились в пустынях Аризоны на территориях резервации индейцев племени Навахо. Однажды старый индеец с сыном пасли овец и наткнулись на одну такую команду. Старик, который говорил только на языке племени Навахо, спросил через сына, который говорил по-английски: “Чем занимаются эти люди в больших белых костюмах?” Один из членов сопровождающей команды ответил ему, что они практикуются для полета на Луну.
Старик спросил, может ли он послать с ними на Луну сообщение.
Сотрудники НАСА почуяли хорошую рекламу и быстро согласились. Они дали старику магнитофон, и тот записал короткое сообщение на языке Навахо. Сын отказался перевести его на английский.
Позже представители НАСА дали послушать сообщение другим индейцам Навахо. Они все посмеялись, но ни один из них не захотел переводить послание старика на английский, ссылаясь на трудность перевода.
Наконец представители НАСА обратились к известному профессору-лингвисту, специалисту по индейским языкам. Тот послушал сообщение, засмеялся и перевел: “Лунные братья, следите за этими людьми в оба глаза – они пришли отобрать ваши земли!”.
Вот так вот. Большинство почему-то всегда пытается задавить меньшинство, если у него появилось собственное мнение и желание заявить о своих правах. «Кто сильнее, тот и прав», так мы все говорим, да? Прав тот, у кого больше силы, больше денег, больше влияния…странная у нас, людей, логика. Наверное, мы просто ничего не понимаем. Не понимаем друг друга, самих себя, не понимаем сути многих вещей. Господь Бог когда-то дал нам сердце, но так замотался, что совершенно позабыл дать инструкцию на тот случай, если мы вдруг забудем как им пользоваться. Мы забыли. Инструкции нет…

суббота, 31 марта 2012 г.

"10 зелёных бутылок". Глава 4.


Просто удивительные в этой жизни бывают совпадения! Вот, например, прочёл ты в книге о каком-то герое, у которого машина заглохла прямо посреди шоссе 74. И тут же у тебя то закончится бензин, то испортятся свечи зажигания, то слетит какой-нибудь ремень. Когда такие совпадения повторяются по нескольку раз на дню, невольно начинаешь думать о некой дьявольщине и откладываешь книгу подальше, больше не притрагиваясь к ней. Нет, ну а вдруг?..

- …у тебя десять секунд. Если ты не уберёшься отсюда за это время, я нашпигую тебя свинцом!.. – прошипел с экрана телевизора актёр, исполняющий роль главаря мафии 30-х годов.
- Шеф сказал, что ты должен мне десять, - отвечал второй.
- Да неужели? Девять…восемь…
- Эй, Майк! – я ткнул сидевшего в кресле друга в бок – Ты спишь что ли?
- Мм? – Майк повернул голову в мою сторону и от души зевнул, прикрыв рот рукой – Нет-нет…
Видимо, музыкант снова не спал всю ночь, редактируя и подчищая тексты и ноты. Поэтому теперь он прикрывал глаза при каждом удобном случае. Например, сейчас он старательно делал вид, что увлечённо следит за сюжетом старого чёрно-белого ещё фильма о гангстерах, мафии и полицейских, но на деле Майк мирно посапывал, угнездившись в широком кресле.
За окном послышался какой-то шум. Кто-то на кого-то кричал и что-то доказывал. Обычное дело, как всегда. Послышался громовой рёв старого «Хорлея», на котором всегда перемещался Фрэнк Фермер из южной части городка. В большом прицепе с облупившейся краской он возил на рынок кукурузу, которую выращивал на своей земле. У Фрэнка жил большой чёрный ворон, который своим жутким карканьем отпугивал от мрачного дома Фермера соседских детишек, намеревающихся поживится кукурузой, растущей на поле доброго Фрэнка. Фермер не ругал детей, гораздо чаще под горячую руку попадала птица. Хотя надо сказать, что и ворон в долгу не оставался, постоянно выдёргивал мелкие прядки светлых волос с головы Фермера.
Хлопки донеслись как раз в тот момент, когда я направился на кухню, чтобы поставить на плиту остывший чайник. Сначала мне даже в голову не пришло, что это могло бы быть, однако, когда Майк резко вскочил с кресла и подлетел к окну, а после выбежал из квартиры, я понял, что что-то тут неладно.

***
- …гони мои деньги, чувак!.. – кричал какой-то незнакомый чернокожий гражданин, размахивая длинными руками – Я тебе весь день помогал!
- Да ты что? – прищурился его собеседник, белый и полный. С взведённым кверху пистолетом – С чего это я должен тебе платить?
Грохнул ещё один выстрел. Толстяк ухмыльнулся, и хотел было выпустить остальные пули собеседнику под ноги, но как раз в этот момент подоспели я и Майк. Последний забежал за спину человеку с пистолетом, перехватив руку стрелявшего, увёл выстрел вверх и, резко вывернув человеку руку, применил болевой приём. Пока мужчина охал, ахал, страшно ругался и пытался подняться с земли, Майк успел вырвать у него из рук оружие.
- Эй, ребят, что вы, в самом деле?! – вскричал Майк, от греха подальше вытряхивая обойму с пятью патронами – Вы чего разошлись? Какого хрена?!
- Он не хочет отдавать мне мои деньги! А я весь день этому упырю помогал на руднике! – причитал чернокожий, пытаясь отпихнуть меня от себя.
- Невилл, угомонись! – ответил Майк – Ларри, отдай ты ему эти деньги! Так будет честно. Вы что, в самом-то деле? Вы же друзья! Невилл, хватит!
Толстяк кое-как поднялся с земли, отряхнулся, потёр ушибленные места и смерил Невилла злобным взглядом.
- Да забери ты, - презрительно бросил Ларри, швырнул на асфальт несколько купюр и, развернувшись, зашагал прочь.
Некоторое время всё стояли на месте, не двигаясь и пытаясь понять, что только что произошло. Я не спешил отпускать скрученного мною Невилла, пока Ларри не скрылся за поворотом.
- Это что такое было? – возмутился я, глядя на буквально кипящего от злости Невилла– Вы чего?
- Жлоб и мещанин! Вот он кто! – потряс кулаками Невилл и, подобрав деньги, удалился.

***
 -Sunday monkey won't play piano song! (прим.автора: О песне "Michelle" — "The Beatles". Слова на французском некоторые слышат как "Sunday monkey won't play piano song." (Воскресная обезьянка не сыграет песню на пианино))– Картавя на манер французский, распевал Майк, растянувшись поперёк кресла.
- Чего? – я вопросительно вскинул брови.
Музыкант, довольный шуткой, продолжал перебирать струны, свесив вниз с подлокотника согнутые в коленях ноги. После чего Майк потянулся как кот, проспавший пару часов на солнышке, поднялся с кресла и вышел на балкон.
- Эй, Майк!..
В ответ музыкант только зашипел и возвёл указательный палец кверху. Он стоял, внимательно вслушиваясь во что-то и слабо улыбаясь самыми углами рта.
- Что? – я вышел на балкон вслед за ним и напряг слух.
До ушей моих донёсся еле слышный мотив старой джазовой песенки о ржаном поле и ежевичных пирожках.
- Я так и знал, - расплылся в улыбке Майк, опершись на карниз и глядя на бегающих по улице детишек.
Я промолчал, пытаясь ухватить за хвост ту недосказанность, что витала сейчас в воздухе. Знаете, бывает такое…вот говорите вы с человеком, вроде, всё из разговора ясно, понятно и прозрачно. А вот будто недостаёт чего-то, какого-то слова, которое может изменить как ход разговора, так и последующие поступки, взгляды, а, может, и жизнь. Вот и сейчас так. Чего-то не хватало, некой связующей части между мыслями и словами друга.
- Она тебе нравится? – вдруг ляпнул я, сам того не желая.
- Да, классная песня.

четверг, 8 марта 2012 г.

"10 зелёных бутылок". Глава 3.



Я давно уже привык к странным снам. Знаете, мне даже становится неуютно, если за ночь мне не удалось увидеть ни одной странности. В таких снах словно приоткрывается какая-то завеса, отделяющая наш мир от того, эфирного, иррационального, зыбкого, легендарного Центра Вселенной, куда стекаются все сны, мечты, идеи…взрослея, многие люди забывают путь туда, в это невообразимо гигантское скопище звёзд и мечт.
Сегодня, например, мне приснилось, что я играл пятую симфонию Моцарта на скрипке, – которую ни разу в жизни не держал в руках! – проплывающим мимо китам.  
Пустое океанское дно, нет даже кораллов или актиний. Пустота. Огромные синие киты и музыка. Абсолютное спокойствие и Музыка.
После таких снов мне легко открывать глаза. Побывав в них, я чувствую себя так, словно только что вынырнул из вод самого чистого озера Мира, что находится где-то там, за океаном. Из других ночных видений бывает сложно вырваться, они словно хватают тебя липкими, маслянистыми лапками и грозят утянуть за собой. Тогда я просыпаюсь от нехватки воздуха, мне кажется, что я задыхаюсь. Но последнее бывает редко. Однако когда случается, мне становится страшно. Столько раз, столько раз я резко распахивал глаза и невидящим взором смотрел на расчерченный световыми бликами белый потолок. Поначалу я всегда лежал недвижимо, дожидаясь, когда отступит наваждение. И оно отступало. Практически сразу. Тогда я вскакивал со смятой простыни и распахивал окно. Лето ли сияло по другую его сторону, завывала ли зима – всё равно. Только вдохнуть. Вдохнуть, чтобы отпустило. Наверное, я – сумасшедший.
Вот и сегодня ночью, сыграв пятую симфонию синим китам, проплывающим по каким-то своим, лишь им известным тропам, проложенным в толще воды, я проснулся и через балкон выбрался на красную черепичную крышу.
Половина четвёртого утра – глухое время, когда даже самые поздние гуляки уже разошлись по домам. Половина четвёртого утра – время, когда такие же не спящие музыканты дожидаются восхода Солнца, чтобы ещё и ещё раз почерпнуть чуть-чуть вдохновения из этого вселенского Чуда – восхода.
Фонарь над балконом Иман давно уже погас. И вообще вдоль всей улицы, во всех домах не было видно ни одного светящегося квадратика оконного проёма, кроме двух-трёх, самых дальних.
Почему-то именно сейчас я вспомнил крышу дома на окраине Парижа. Я часто влезал туда на закате и на рассвете, когда был маленьким мальчиком. Мне нравилось подолгу сидеть там, глядеть вдаль, на мерцающую в лучах восходящего или уже заходящего Солнца, Эйфелеву Башню. Отсюда её было прекрасно видно. Мне нравилось сидеть неподвижно и дружить с ветром, играющим моими волосами или шарфом. Когда я был маленьким, мне очень нравилось носить шарфы. Разные были. Синие, оранжевые, желтые, фиолетовые, зелёные, белые, с узорами и без. Но больше всего мне нравился длиннющий красный шарф моего отца-художника. Этот предмет одежды всегда исчезал, стоило отцу выйти из дому. В ту пору отец всегда носил красный шарф. Сейчас он носит зелёный. С вышитым клевером. А мама надевает на голову смешную шляпку с помпоном.
А я с детства ношу на пальце серебряное кольцо. Его пришлось расширять по мере того, как росли мои руки.
Так о чём это я? Ах, да, о крыше, что на окраине Парижа. Я всегда дожидался там Солнца. Даже перед тем, как пойти в школу. Я провожал Солнце перед тем, как пойти спать. Надевал красный отцовский шарф и вылезал на крышу. Сидел там подолгу, с голубями. И смотрел, смотрел на Башню…

Из пучины детских, ничуть не стёршихся и не поблекнувших за годы, воспоминаний меня вырвало внезапно появившееся пятно желтоватого света, испускаемого старинным фонарём.
Иман вышла на балкон, потянулась, перегнулась через перила и оглядела пустынную улицу. Потом достала откуда-то очередную книгу и уселась в небольшое плетёное кресло, которое иногда вытаскивала туда. Обычно оно предназначалось для натурщиков, с которых художница писала портреты, но сейчас было занято ею самой. Она много читала, говорила, что читающий человек проживает сотни и сотни жизней, а нечитающий – всего одну.
Иман сидела, закинув ногу на ногу. В клетчатой рубахе с закатанными чуть ниже локтя рукавами, в белых шортах и разных носках – зелёном и голубом. Наверное, у неё вообще не было парных носков.
Она никогда не причёсывалась с утра, поэтому короткие волосы сейчас напоминали сидящего на голове девушки дикобраза, растопырившего иглы во все стороны. Она сидела и читала, не замечая ни меня, ни окружающего мира.
Знаете, как определить, что читаемая вами книга - хорошая? Погружаясь в описанные автором сцены, вы полностью абстрагируетесь от всего и вся. Время летит, словно подпружиненное, а вы не замечаете. Так может пройти полчаса, несколько часов или целый день.
Когда она читала, то начинала машинально накручивать прядь волос на палец. Вот и сейчас…
И только в этот момент я осознал, что в открытую разглядываю Иман. Да, она, пожалуй, единственный человек в этом городе, кроме Иззи, кто в состоянии понять меня хотя бы наполовину. Она не считает меня странным и не крутит пальцем у виска, когда я несу Бог весть что о звёздах, о Солнце, о Б-611, об океане, о поездах, о музыке…она сама такая же. Наверное, и я, и Иман – одни из самых одиноких людей в этом Мире. Скорее всего, мы сами обрекли себя на такую участь, а, может, были такими с рождения.
На меня часто волнами накатывает давящее чувство одиночества…
Обычно это случается на закате или после прихода темноты. Ночью надо спать. Иначе тебя начинают одолевать подобные мысли. И ты не спишь до утра, забываясь неглубоким сном лишь тогда, когда первые лучи рассвета проберутся в твою комнату через венецианское окно. В такие дни я прошу прощения у Солнца за то, что не смог выбраться на крышу и встретить его, как подобает. Светило не обижается, потому что понимает, одинокие люди иногда страдают от инсомнии…
- Эй, Майк!
От резкого и внезапного возгласа я едва не скатился с крыши вниз, на мощеную булыжником улицу.
- Доброе утро, Иман!
Почему-то именно сейчас мне захотелось оказаться на той стороне улицы, постоять на том балконе и рассказать обо всём своей подруге. Рассказать молча, без слов.
« - Я буду на тебя искоса поглядывать, а ты молчи. Слова только мешают понимать друг друга…».

***
Окно, как всегда, было распахнуто настежь. Полосатые льняные шторы безнадёжно запутались в петлях оконной рамы. Я принялся распутывать клетчатую ткань, мимоходом бросая взгляды на улицу. Меж двух фонарных столбов был натянут огромный баннер, на котором была изображена гора золота и человек с киркой, стоящий на её вершине. Выборы подходили к концу. Жан перепрыгнул остальных кандидатов на голову. Теперь практически все жители города N голосовали в пользу этого неказистого с виду очкарика. Основной упор Жан делал лишь на разработку рудников, а не на улучшение жизни, чему, если разобраться, ничто не препятствовало. Хотя, может, он хотел для начала улучшить экономическое положение? Что ж, будем ждать.
 Вообще-то Жан казался человеком достойным доверия. Он выполнял свои обещания, данные жителям города, со всеми был вежлив и тактичен, но что-то всё же не давало мне покоя. Наверное, я слишком мнителен. Жан – человек слова и чести.
Курт, Шарли и Джон теперь тихо кусали локти, сидя в своих квартирках среди ярких листовок, рекламирующих их программу. Теперь эти клочки бумаги были бесполезны. Жан обошел всех.
- Удивительно, как быстро люди ведутся на всё, что блестит, - ухмыльнулась Иман, глядя на спешащих куда-то рабочих в джинсовых комбинезонах. Двое мужчин спешили куда-то и на ходу хвастались друг перед другом кусочками блестящего металла.
- Не любишь золото? – на автомате спросил я, перебирая кисти в стакане.
Кистей было много, и все они были разными. Толстые, тонкие, белые, чёрные, перепачканные краской и чистые. Старые и новые, жесткие и мягкие, с цифрами и без. Когда я был маленьким, то однажды залез в мастерскую к отцу, когда тот отлучился по делам. В тот день было жарко, и красный шарф остался висеть на спинке стула. Прислушавшись и убедившись в том, что мать занята чем-то на кухне, я направился к мольберту, на котором стоял чистый холст. На полу стояла палитра, разбросаны чистые кисти и тряпочки. Стараясь подражать моему père, я несколько раз обмотал вокруг шеи красный шарф, подобрал кисти и краски, сел на стул у холста и принялся творить. Конечно, тогда, будучи маленьким мальчиком, я воображал себя великим художником, мечтал о том, как отец войдёт в комнату, увидит мою картину. А потом полотно окажется на самой лучшей выставке Парижа. За картину нам дадут премию, и я куплю отцу много красок, холстов и шарфов. А маме – красивое платье, потому что она любит наряжаться. Однако, когда père вернулся домой, то увидел лишь испорченный холст и несмышленого сына за ним. Нет, папа не разозлился, просто объяснил, что мне не следует без разрешения заходить в мастерскую.
И теперь мне снова довелось перебирать кисти. Я делал это бессознательно, не задумываясь. Было в этом нехитром занятии что-то такое, ностальгическое и волшебное.
- Если честно, не очень, - пожала плечами Иман.
- А серебро? – я снял с пальца старое своё кольцо и протянул ей.
Художница привычным движением вытерла руки о рубашку и, взяв кольцо, принялась его разглядывать.
- Ты его всю жизнь носишь? – поинтересовалась она вдруг.
Я удивился. Иман не знала историю этой вещицы, никто не знал, кроме меня. Как она догадалась?
- Теперь это кольцо – твой талисман, - улыбнулась девушка и вернула украшение – Не потеряй его. И никому никогда не отдавай.
***
- What a day this has been
What a rare mood I’m in
Why, it’s almost like being in love...
Из старого радиоприёмника по квартире разносилась не менее старая джазовая композиция Нэта Кинга Коула «Almost Like Being in Love».
- Мой отец хотел, чтобы я стала знаменитой саксофонисткой, - улыбнулась Иман, присаживаясь на высокий деревянный стул у небольшой кухонной стойки, заменявшей ей стол – Но потом понял, что это не моё и купил мне альбом и краски.
Я бросил взгляд на висящий на стене музыкальный инструмент, напоминающий длинную изогнутую трубу с кнопками. Если честно, мне ничего не было известно о духовых инструментах и о том, как на них нужно играть. Для меня были понятны только струны и колки.
- А ты можешь?.. – я покосился на саксофон.
Иман не позволила мне договорить и, усмехнувшись, встала, сняла со стены инструмент, взяла пробный аккорд и уверенно заиграла.
- …If you smile through your fear and sorrow,
Smile and maybe tomorrow,
You'll see the sun come shining through for you… - не удержавшись, начал подпевать я.
Тут же вспомнились старые немые ещё фильмы с Чарли Чаплином, какие-то джазовые бары Парижа, музыканты в белых фраках. Почему именно в белых? Наверное, потому, что в полумраке маленьких сценок подобных заведений белый цвет был очень заметен. А я тогда был ребёнком. Как сейчас помню…Мы с мамой тогда пришли в джаз-бар, послушать музыку. Мама была в длинном голубом платье с короткими рукавами. А я в клетчатой рубашке…И вот что странно: обычно, когда мама надевала это платье, я говорил, чтобы она не заходила в плохо освещённые помещения. Там гладкая небесно-голубая материя казалось какой-то грязно-серой и будто выцветшей.
- Это не красит мою красивую маму, - говорил я тогда. Мама каждый раз смеялась.
Но в джаз - баре, который, казалось, был доверху наполнен нотами, музыкой и аккордами, голубое платье, несмотря на полумрак, оставалось голубым. Небесный цвет не превращался в серый. Удивительно, что может творить музыка…
- Это здорово, Иман! – от всего сердца воскликнул я, когда девушка закончила  - Почему ты не играешь?
Она снова уселась на стул и молча уставилась в окно за моей спиной.
- Иман?
Ах вот оно что! По её лицу я понял, буквально прочёл причину. Такое выражение бывает только у людей, чьи надежды или мечты были разбиты чьим-то жестоким словом, сказанным не в то время, не в том месте. Одним словом. Такое часто бывает.
- Они говорили…все говорили…сказали, что я…
Она говорила невпопад, словно открылся какой-то мысленный кран, и теперь мысли можно было услышать. А в них никогда не бывает порядка, а иногда и логики, связи, последовательности.
- Они говорили? – переспросил я, строго взглянув на Иман – А ты послушала? Ты им поверила?
Художница закивала, опустив глаза на свои руки, лежащие на стойке.
- И в этом твоя ошибка. Большая ошибка в том, что ты поверила каким-то чужим, ничего, по большому счёту, не значащим для тебя людям, а не собственному отцу.
- Ты хочешь сказать, что я плохо рисую?
- Я хочу сказать, что ты играешь превосходно…



суббота, 25 февраля 2012 г.

"10 зелёных бутылок". Глава 2.



Вот уже несколько дней в городе шла активная деятельность. Три кандидата в мэры рьяно принялись реализовывать свои проекты и завоёвывать расположение жителей. Политические интрижки временно поутихли, но без грязи, конечно, не обходилось. В газете постоянно мелькали обширные статьи, активно поливавшие отбросами Джона и Курта. Про первого написали, будто он вечерами развлекается в нелицеприятных заведениях в обществе не отягощённых моралью и этикой девиц. О втором сообщалось, что он ворует деньги из городского бюджета. Какими путями - непонятно. Но Шарли оставался пока кристально чист и незапятнан. Конечно, Джефф всеми силами пытался умаслить его, чтобы дела редакции пошли в гору. И ему это пока вполне удавалось. Тираж издания был расширен, а качество печати и бумаги улучшено. Однако грязные сплетни так и оставались грязными сплетнями. От оболочки содержание не меняется.

- Странно, что её вообще кто-то читает, - заметила Иман, играя с собакой.
Вислоухая дворняга радостно скакала по двору, убегая от хозяйки, пытающейся отнять у неё истрёпанную газету. Такая у них была игра.
- Тут одно из двух: либо людям скучно, либо они слишком глупы, что иногда является одним и тем же, - заметил я, глядя, как на другой стороне улицы Майк перетаскивает книги из кузова грузовика в магазин.

В городе появился очередной клоун. Щуплый, взлохмаченный, очкастый, но крайне деятельный молодой человек по имени Жан. Он тоже, как оказалось, решил бороться за «место под солнцем», то есть за большим деревянным столом в кабинете мэра города. Никто Жана всерьёз не воспринял, но тот и не думал сдаваться. Он развил бурную деятельность, подключив к этому группу каких-то своих ребят. Шут его знает, как ему удалось их сагитировать на реализацию своего проекта, ведь особого расположения у жителей Жан не завоевал. Он даже не был похож на кандидата в мэры. Если Джон, Шарли и Курт разъезжали по улицам на личных автомобилях с импровизированными мигалками, то Жан колесил на старом, но добротном мотоцикле. Если эти трое носили костюмы-тройки, пошитые в ателье, то Жан разгуливал в обычном джинсовом комбинезоне и рубашке. 
Чем занимался этот парень, носящий на носу толстые линзы, я толком не знал. Вообще о нём было мало что известно. Наверное, поэтому его не принимали всерьёз.
Однако…в тихом омуте, как говорится, черти водятся. Этот нескладный паренёк сумел поставить на уши весь город и заставить избирателей забыть о других кандидатурах. А дело вот в чём…Жан вместе со своей группой сумел обнаружить буквально в двух шагах от городка богатейшие золотоносные участки. Казалось бы, невероятно, но теперь большая часть горожан встала на сторону Жана. Началась добыча золота, начались новые интриги. Теперь уже их плели Шарли, Джон и Курт. Верно говорят, ничто не сближает трёх людей так, как попытка облить грязью четвёртого. После появления Жана эта троица стала просто неразлучна. Их постоянно видели в пабе, где они, забившись в тёмный угол, словно шпионы или мафия тридцатых годов, шептались о том, как перетянуть избирателей на свою сторону. Увидев это однажды, Майк тихо расхохотался.
- Ты чего? – спросил я, глядя на покатывающегося со смеху друга. 
- Ну разве это не смешно? – процедил Майк – Это же смешно!

Я неоднократно видел, как с нашего маленького вокзала уходят куда-то вдаль поезда. Красные, синие, зелёные, белые – разные поезда. И люди в них тоже едут разные. Молодые и старые, побогаче и победнее, добрее и циничнее...и так до бесконечности. Это глупый вопрос, но куда едут все они? К семьям? К друзьям? На работу? Бегут от чего-то? По-разному бывает.
Однажды вечером, когда темнота уже покрыла своим, расшитым звёздами, плащом город N, а на его улицах зажглись фонари, я увидел Майка, стоящего на перроне и смотрящего на красно-желтую металлическую гусеницу железнодорожного состава, чинно уползающую куда-то южнее. К океану. Бродяге-музыканту явно хотелось вскочить на подножку и ехать, ехать, куда глаза глядят, а потом высадится на побережье. Там, где никого нет. Есть только огромный океан, шум волн, песок, чайки, дельфины, черепахи и один сумасшедший, приехавший туда на вагонной подножке. Без чемодана, без вещей, только с гитарой. Наверное, только тогда он будет счастлив по-настоящему.
Да…подружившись с человеком и общаясь с ним, вы становитесь похожи на него. А он – на вас. Вы перенимаете привычки, манеры, фразы, жесты друг друга, сами того не замечая.
Главное, чтобы ваш друг не повторял постоянно, что он ваш друг навеки. Не зарекайтесь. Чаще всего, те люди, кто обещает вам преданность, дружбу, любовь и поддержку…он просто обещает. И всё. А тот, кому не особо нужны слова, чтобы показать, как он дорожит вами и теми отношениями, что между вами сложились. Дружба не доказывается словами. Лично мне не внушает доверия человек, который часто повторяет: «Я твой друг навсегда!» и что-то вроде того. Это не нужно повторять по нескольку раз на дню. В этом случае я просто не поверю, и постоянно буду ожидать подвоха. Может, я один такой, не знаю…

Выборы подходили к концу, что поспособствовало обострению интриг. Джон, Шарли и Курт всё ещё пытались что-то предпринять, сначала поодиночке, потом сообща. Однако Жан и не думал уступать своё, с таким трудом занятое, место. Он активно агитировал жителей, всех заражал своей кипучей энергией и харизмой. Да, этот тип действительно вызывал некоторое доверие даже у меня, вечно во всех сомневающегося человека. Наверное, я слишком подозрителен.
Каждый из кандидатов, которых Жан оставил далеко позади, пыжились, как могли. Джон пригнал откуда-то два грузовика, чьи кузова были доверху наполнены кирпичами. Можно подумать, что ему этого хватит. Но оптимистичный Джон не оставлял надежд на то, чтобы приложить свою заднюю часть к кожаной обшивке мэрского кресла.
А вот меланхолик Шарли паниковал. Он развёл жуткую суету, подняв на уши всю редакцию газеты и своих «пиарщиков», которые на деле являлись лишь монтёрами, устанавливающими и ремонтирующими лампочки на табличках, что красовались на каждом заведении в городе. Подчас они совершенно не понимали, чего от них хочет Шарли. Последний злился, ярился, грозим всех уволить, но никто его не боялся, потому что все знали, что он не может распустить редакцию, потому что тогда некому будет работать. Некому будет придумывать очередные сплетни. Некому будет хоть как-то развлекать народ.
Через пару дней Шарли успокоился и решил отвоевать позиции в рейтинге, выстроенном где-то в головах избирателей, путём благотворительности. Он собирался перечислить деньги на счёт крохотного детского садика, который уже давно нужно было ремонтировать. В комнатах стояла старая мебель и книжки с выцветшими картинками, старые, истрёпанные игрушки, дети не желали оставлять там свои, привезённые откуда-то родителями. Хорошо, что хоть проводка была в порядке. Так вот, Шарли хотел было перечислить деньги на счёт садика, но в последний момент дал задний ход, передумал, а попросту, его задушила жаба. Этот поступок кандидата в мэры вызвал недовольство горожан и буквально привёл в праведную ярость Майка и Иман. А те уж постарались на славу. Злая аки чёрт Иман за одну ночь нарисовала издевательскую картину, изображающую Шарли, подманивавшего к себе детишек огромным разноцветным леденцом. При этом, лицо Шарли словно растекалось по холсту, уродуя очертания носа, формы головы, глаз, рта... Причём уродство это было комичным, ироническим и злым.
Своё творение Иман тут же сфотографировала и отправила в Сеть, в виртуальный магазин, торговавший предметами современного искусства. Она уже производила подобные операции, причём, довольно часто, что обеспечивало неплохой доход. Вскоре полотно выкупил какой-то коллекционер. Вырученные деньги Иман, как и стоило ожидать, отдала директору детского сада – маленькой, длинноволосой и большеглазой женщине лет сорока. Буквально на следующий день в сад завезли несколько новых столов и стеллажей, собранных на маленьком местном заводике по производству мебели. А городские детишки теперь называли Иман Кисточкой.
Майк…ох, видели бы вы его, когда он впервые узнал о подлости Шарли!.. Мне никогда ещё не доводилось созерцать его с таким злобным выражением на лице. Казалось – прошу прощения за столь избитую метафору, но другого сравнения мне не найти – что у него вот-вот пар повалит из ушей.
- Майк, чего ты так завёлся? – осторожно вопрошал я.
- Чего?! – вскричал он так, что я отпрыгнул в сторону – Иззи, он обманул людей. Да ладно бы взрослых. Но он так подло и мерзко поступил с детьми! – теперь мой друг уже совладал с собой и заговорил более спокойно – А ты меня знаешь, Иззи…за детей я могу настучать по голове кому угодно, в том числе и Шарли. Ну он у меня огребёт. Он вылетит из голосования, как пуля из ствола. Он у меня вылетит…вот увидишь…

Кажется, Майк был настроен крайне решительно. Уж не знаю, что он задумал, но к делу подошел основательно, это было видно по его постоянной занятости и бурной деятельности. Теперь по полу его квартиры черновиков было рассыпано вдвое больше, чем обычно, а гитара никогда не скрывалась в чехле.
И вот на очередном городском собрании в Доме Культуры, где должен был произносить свою пламенную речь Жан, Майк изъявил желание высказаться. На это имел право любой горожанин. Выйдя на сцену, музыкант обвёл взглядом присутствующих. В зале собрались почти все, кто имел право голосовать, то есть практически все взрослые. В первом ряду, скрестив руки на груди и состроив презрительные лица, сидели Курт, Шарли и Джон. Они старательно делали вид, что им совершено всё равно, что скажет Жан и что они вообще забрели сюда случайно, лишь для того, чтобы укрыться от зноя.
Повесив на плечи гитару, Майк встал около микрофона, взял пробный аккорд, проверил звучание и только после этого ударил по струнам.
Это была неслыханная по своей развязности и откровенности песня. Ироническая, сатирическая, гротескно-уродливая песня о подлых и заплывших жиром политиках маленького городка, строящих из себя нечто важное. Песня об их подлостях, гадостях, обманах и скандалах. Во время первого припева многие, присутствующие в зале, начали хлопать в ладоши, стараясь попасть в такт. Но Майку нужно было совсем не это. Он смотрел на Шарли с таким всепобеждающим презрением, что тому оставалось лишь молча искать под креслами свою челюсть, упавшую туда от возмущения и удивления. Майк был зол, очень зол. На словах «…ты – продажный синий галстук…» он спрыгнул со сцены и, исполнив на гитаре шикарное соло, подошел вплотную к побелевшему Шарли.
- Охрана! – пронзительно завопил последний, озираясь по сторонам – Охрана!
Майк какое-то время пытался сопротивляться подоспевшим силам правопорядка, но всё же вскоре четверо полицейских скрутили его и потащили к выходу.
- Шарли Джевс – нехороший человек! – допел Майк.
И после этих слов я начал сомневаться, действительно ли в этот раз бесспорно победил Шарли? Число голосовавших за него таяло ещё более стремительно, чем прежде. Поняв, что остался без поддержки, Шарли сделал официальное заявление, в котором самым честным голосом заявил, что раскаивается в содеянном и немедленно намерен начать ремонтные работы в ветхом детском саду. Однако, как выяснилось чуть позже, никаких решительных мер принято не было. Шарли опять обманул.

Майк, оказавшись запертым в маленькой клетке, называемой в простонародии «обезьянником», сначала вёл себя довольно тихо, оценивал обстановку. А после начал вновь распевать песни собственного сочинения. Стены полицейского участка услышали и строки о жадном банкире, и о глупом вожде древнего племени, променявшего алмазы и рубины на горсть речных ракушек и песка, из которых потом и состояла его «корона». В конце концов, ближе к вечеру, Майк, нарочно не менявший свой  репертуар, надоел полицейским настолько, что те решили его отпустить, сказав, что, если он всё понял и осознал и подобного сегодняшнему инцидента больше не повторится, они готовы отправить его на все четыре стороны. Майк, соорудив на лице настолько слащавое выражение, от которого любого здравомыслящего человека начало бы воротить, процедил, что больше не будет совать нос в те дела, что его не касаются.
Да, иногда людская глупость идёт нам на пользу, не правда ли? Глупых людей легче обмануть, от них легче сбежать. Они, эти четверо полицейских, сами виноваты в том, что глупы. Ведь они живут лишь сплетнями, словесными издевательствами над арестованными людьми и пустыми разговорами об однотипных сериалах о трудной жизни стражей правопорядка. Они мнят себя такими же героями, ежеминутно рискующими жизнью ради блага общества, а на самом деле только и делают, что едят пончики и изредка выезжают на вызовы и дежурства. Наш город исключительно спокоен. Самое страшное преступление, какое случалось здесь, наверное, с момента закладки фундамента первого дома, это кража. Изредка здесь заводились воры, взламывающие замки и выносящие ценности, когда хозяев не было дома.
Самое страшное преступление здесь – кража. Самое гнусное – сплетни и обман. 

суббота, 18 февраля 2012 г.

"10 зелёных бутылок". Глава 1.


Где-то на другом полушарии, во Франции, под кремового цвета тентом летнего кафе, за столом из разноцветного стекла сидит кто-то. Сидит один и думает о чём-то, так и не притрагиваясь к чашке остывающего чая. Или кофе.
О чём может думать этот человек? И куда он пойдёт потом, когда встанет из-за стола? Домой, к семье? А, может, его семья где-то далеко и он не может к ним просто так попасть? Может, он один сидит там, за столом из разноцветного стекла. Может, он художник. Он вернётся в свою мастерскую и будет там рисовать. Рисовать, рисовать, рисовать… А потом он откроет собственную выставку и туда придёт много людей. Как жаль, что я не могу на это посмотреть, потому что я так далеко! Скоро художник станет известным на весь Мир, потому что он талантлив и у него есть душа и сердце. А ещё в нём есть Свет и фантазия.
И сидит сейчас мой художник там, за стеклянным столиком в кафе. Сидит один. Может, написать ему, чтобы он не чувствовал себя таким одиноким? И я не чувствовал бы себя одиноким, зная, что где-то там, во Франции, за стеклянным столом летного кафе меня кто-то понимает. Наверное, я странный, правильно Иззи говорит.
Я опустился на траву и, сложив ноги по-турецки, принялся смотреть на озеро. Вода была спокойной. Ветер был совсем слабым, еле-еле дул. И вообще всё вокруг текло так размеренно, что не грех было даже удивиться.
Просидев несколько минут на берегу, я встал и прошел по старому деревянному причалу, к которому была привязана столь же старая лодка с вёслами. Улёгшись животом на поскрипывающие доски причала, я стал смотреть на воду и своё отражение в ней. Иногда интересно заглянуть в глаза самому себе и поискать там ответы. Ну, или попытаться их найти. Странное дело, но, глядя в свои глаза, отраженные в зеркале, ты найдёшь куда меньше истины, чем в водной глади, витринах и фонарях. Наверное, это ещё один закон Вселенной.
Я опустил пальцы рук в воду. Мыслей не было. А может, и были, но все они превратились в бабочек, заполнивших черепную коробку. Их так же много, но они такие же бестолковые. Смеркалось. Нужно было идти домой.

Интересно иногда подмечать для себя всякие мелочи и потом размышлять о них. Обычно такие размышления приходят в голову спонтанно и подчас не вовремя. Например, когда ты куда-то спешишь или тебе нужно сосредоточиться. Или нужно быть серьёзным.
«-…ты не видишь, что я занят серьёзным делом?
- Серьёзным делом? Ты говоришь как взрослые. Всё ты путаешь, ничего не понимаешь…».
Ну вот, опять думаю невпопад. Иногда я несказанно рад тому, что люди лишены возможности читать чужие мысли, иначе особо пытливые могли бы сойти с ума в бесплодных попытках установить связь между словами, выражениями, фрагментами и картинками в моей голове. Или это я – сумасшедший? Да если даже так, меня это не напрягает. Иногда даже интересно, а иногда и обидно. Например, говоришь человеку о чём-то таком простом, например, о том же кованном старинном фонаре, что висит над балконом Иман, а никто не может понять, что в этом куске стекла и металла особенного. Досада берёт.
Иман жила в доме напротив, в квартире на третьем этаже. Она зажигала свой старинный фонарь, когда по вечерам перебиралась с книгой на балкон. Я никогда не звал её, когда она читала или вытаскивала на балкон мольберт. Наверное, Иман – единственный в этом городе человек, явившийся на Землю откуда-то с другой планеты.
Вот и сейчас, сидя под тёплым светом кованого фонаря, в перекресте лучей заходящего Солнца, она рисовала.
- Эй, Иман!
Видит Бог, я позвал её прежде, чем успел подумать.
- Что? – прокричала она.
- Что ты рисуешь?
Она не ответила, только помахала перепачканной в краске рукой, мол, иди сюда.
Выйдя из дома и перейдя через узкую улицу, я вошел в парадное. Маленький холл, пол, выложен двухцветной плиткой, а наверх ведёт покрытая тёмным лаком деревянная лестница. Я быстро взбежал наверх и постучал в дверь.
На Иман была перемазанная разноцветными красками огромная рубашка, в которой девушка напоминала белку-летягу.
- Хватит вопить на всю улицу, - улыбнулась Иман, снова усаживаясь за стул у холста – Если говорить о картине до того, как на полотно ляжет последний, завершающий мазок, то холст будет испорчен. Тогда ничего не получится.
- Почему это происходит? – спросил я, глядя то на рисующую Иман, то на улицу, на которой медленно растворялись красные лучи Солнца, уступая власти электричества, то на свои окна. Я по рассеянности забыл потушить свет в комнате, закрыть окно и теперь мог наблюдать, как страницы черновиков переворачивает любопытный ветер. Наверное, ему тоже интересно узнать, о чём поёт бродяга-музыкант.
- Рассказывая о чём-либо, ты отдаёшь часть энергии тому, кто тебя слышит. А энергия вся без остатка должна быть вложена в картину. Или в песню, или книгу, - пояснила Иман – Странно, что ты сам не догадался. А теперь не мешай мне, пожалуйста.
Я не обиделся на её резкие слова. Мне легко понять таких же, как я сам. Все люди искусства имеют общую черту: когда на них снисходит вдохновение, лучше оставить их в покое, пусть творят. Может быть, кто-то не сегодня, так завтра станет великим и известным на весь земной шар. Как тот художник из Парижа, что рисует сейчас в своей мастерской. Как жаль, что я живу далеко и не могу увидеть его картин. Впрочем, здесь есть Иман.
Сейчас на её холсте летали туда-сюда невиданные птицы.
- Наверное, они улетели бы, если бы не были заперты в рамках холста, - тихо произнёс я.
Иман отвлеклась от рисования и удивлённо посмотрела на меня. Смотрела долго. И молчала.
- Скажи честно, ты с какой планеты? – серьёзно спросила она.
- С Б-611, а ты?
Иман встала, подошла к витому металлическому ограждению балкона и задрала голову вверх и указала пальцем на бледное ещё ночное светило:
- У моей планеты нет названия. Вон она, видишь? Возле Луны.
- Не вижу, - как я ни старался, так ничего и не заметил. Никаких сияющих точек.
-  Конечно, - засмеялась Иман.
В эту секунду я не на шутку испугался, что сейчас она повернётся ко мне и скажет, что всё это - сущий бред. Что нет никаких других планет, никаких птиц, улетающих с холста.
- Её не видно потому, что лунный свет не позволяет. Там он слишком ярок. Но она есть.
После этих слов у меня буквально отлегло от сердца:
- Не пугай меня так. Я уж думал, что ты такая же как все.
Она ничего не ответила, просто уселась обратно за холст и более не проронила ни слова.
Творческие люди почти никогда не говорят этих слов: «Я не как все». По-моему, это звучит как хвастовство и гордыня. Я такой особенный, а вы все – серые тупицы. Нет, последних, конечно, тоже хватает, но нельзя же так говорить обо всех тех, кто не занимается творчеством. Каждый человек сам по себе уникум, если не старается бездумно копировать других. Пример такой «копирки» зовётся «мода». По моему сугубо личному мнению, мода – это вовсе не то, что носят, читают, слушают или делают все вокруг, а то, что носишь, читаешь, слушаешь и делаешь ты сам. Я никогда не понимал одинаковости и тех людей, кто из кожи вон лезет, стараясь хотя бы внешне быть похожим на кого-то. Взять хотя бы толпы одинаково и безвкусно разряженных девиц, расхаживающих по большим городам. Они настолько похожи друг на друга, что в глазах рябит, честное слово.
- Для меня не существует другого образа жизни и мышления, Майк. Я не в состоянии представить себя без кисти, без красок, даже без этой старой рубашки. Ты, наверное, тоже.
Иман потянулась и громко хрустнула длинными тонкими пальцами. Потом встала и принялась затаскивать свои художественные принадлежности обратно в комнату. Сначала холст, потом краски, кисти, всякую прочую мелочь, следом исчез и мольберт.
- Иман! – окликнул я, всё также стоя на балконе.
- А?
- Ты видела старую лодку, что у озерного причала?
- Нет, покажешь?
Я прошел в комнату и облокотился на косяк в своей обычной, несколько развязной манере.
- Прямо сейчас, что ли?
Иман подошла к входной двери и ступила на порог.
- Ну да. Идём?

***
Сказать по правде, пробираться по тропе вечером было намного сложнее, нежели днём, при солнечном свете. Новорожденный серп Луны освещал всё довольно скупо, поэтому приходилось неотрывно смотреть под ноги, чтобы не упасть. То и дело тропу пересекли какие-то ветви и коряги, камни и мелкие неровности. Но, в конце концов, мы вышли к озеру. Иман, как маленький ребёнок, тут же принялась брызгаться и пытаться столкнуть меня с причала в воду.
- Иман! Прекрати немедленно! Хватит! – хохотал я.
Но это великовозрастное «дитё» и не думало оставить меня в покое, продолжая брызгаться. Пришлось усадить её в лодку.
- Может, мы найдём твою планету в отражении? – спросил я, взявшись за вёсла.
Иман отрицательно замотала головой:
- Там, - она указала на озёрную воду, по которой теперь расходились волны от движения лодки, вёсел и уключин, бриллиантовыми горстями, падающими с них – другие звёзды. Не те, что на небе.
- Ты хочешь сказать, что в озёрах тоже есть звёзды?
- Есть. И в море есть. И в реках есть, везде есть.
Лодка замерла посреди водного зеркала.
- Знаешь, Иман…я скучаю по океану. Озеро озером, не спорю, красиво, но океан – это совсем другое. Я родился рядом с ним и каждый раз, когда ругался с друзьями, одноклассниками или ещё кем, когда дрался, когда получал плохие оценки или просто когда у меня что-то не получалось и я очень расстраивался, я приходил на берег. И мог подолгу сидеть у воды, хоть до самого заката. Когда-нибудь я вернусь туда, к океану. Мне очень нравится этот город, не пойми неправильно, но я хочу домой.
Иман, очень внимательно меня слушавшая, задала вопрос:
- А какой он, твой город?
- Он не такой большой, как, к примеру, Лос-Анджелес…
- Ты считаешь город N провинцией?
Я, искренне недоумевая, поинтересовался:
- Нет, но что плохого в провинциях?
Иман, слегка свесившись за борт, опустила руки в воду.
- Когда ты поедешь к океану, я смогу на пару дней поехать с тобой? Я его никогда не видела и не могу даже представить, что это такое и сколько там воды и силы. Можно?
Я тихонько рассмеялся, глядя на ночное небо:
- Конечно, можно, но до этого ещё так далеко!..
- Ты обязательно скоро вернёшься домой, в свой город, в то место, которому ты принадлежишь.
Я каким-то шестым чувством определил, что говорит она это не просто так, а от сердца, она искренне верит в хорошее. Я разглядывал покрывающееся мелкими блестящими точками небо. Звёзд пока было немного. Горстка там, горстка здесь.
- Налево от второй звезды и до самого утра…
- Верно, - улыбнулась Иман, заглянув мне в лицо.
- Я это вслух сказал?
- Иногда стирается грань между словами и мыслями. Главное, чтобы в тот момент, когда эта грань исчезнет, мысли были хорошими, как твои сейчас. В такие моменты нам кажется, что все фразы существуют только в наших головах, но именно тогда, в то короткое время, когда растворяется грань, они сами вылетают изо рта, как птицы с моей картины…